ideas

...así etiquetamos las entradas que corresponden a esa amalgama de cosas que queremos decir sin concretar...

...del último sueño febril sólo recuerdo un nombre, Ingeborg Bachmann, escrito en letras negras resaltadas sobre una pared, como si de un grafitti se tratara...me levanto todavía confusa por la hora y el día, y busco con la mirada el lomo de ese libro donde está escrito ese nombre....pero ese libro de poemas me espera en la estantería de la biblioteca del último piso de la casa de verano, me espera allí cada agosto en esos días en los que vuelvo a nadar sin parar para luego subir a la habitación, quitarme el bañador y estirarme en la cama desnuda, para releerlo despacio mientras escucho el disco de Family, el original, no las copias que compré de forma compulsiva cuando lo reeditaron...ese nombre que ha aparecido hoy en mis últimas cabezadas contra la almohada roja me ha perseguido todo el día, y ese libro no está aquí, como tampoco lo está ese disco original...aquí sólo están las fotocopias que hice por si alguna vez perdía el libro, y las ediciones en digipack del cd...hoy y aquí no están los originales, sólo están las copias...eso me hace pensar en los orígenes de todo, o tal vez en los finales, en renuncias, en esfuerzos, en odios, en palabras, en caricias, en sudor, en pasillos, en aeropuertos...me hace pensar en copias baratas de amor, en fotogramas desencajados, en photoshops de recuerdos, en asfaltos parcheados...

...me rebusco entre lo que fui algún día y sé que recompuse los trozos, pero ni mi habilidad para maquillar las cicatrices impide que esas finas líneas blancas sobre la piel morena dibujen carreteras en lo que es una burda copia de mi...

...a veces, solo a veces, me echo de menos...y entonces salgo corriendo dejando huellas en la arena, esperando, como siempre, que venga una ola, que borre mi rastro, que se lleve con la espuma de la resaca el camino que sigo hasta desaparecer otra vez...